Eterno retorno al lunes
La nieve no requería crampón pero la montaña tenía ganas de ser anfitriona
Ni caso hicimos de las preicciones y nos fuimos a pie de monte
No hay que fiarse hasta última hora, igual nos deja
Nos dijo: “Gracias por no char cuenta de mis amenazas, vais a ver lo rebonita que soy.
Luminoso descenso al Picón por un barranco de órdago,
debajo del sol, con viento suave
La nieve sonaba a candela recién prendida al pisar
Temor: nos podemos perder con niebla en la cresta,
contando de tres mil en tres mil,
flanqueados por nubarrones amenazantes
“Si quisiera os ibais a enterar”
Pero no quiso
Caminamos en medio de un cráter de nubes
hasta las palas de nieve-tobogán,
con risa recién nacida
Al final de la última un regalo:
en vez de una bola, una caracola,
un movimiento espiral dibujado por mi pie al azar.
Con la maravilla se aleja el riesgo de desorientación
Pisamos piedra
Nubes altas, nubes bajas
Nos agasaja tirando la casa por la ventana,
nieva y nieva hasta el borde del granizo,
sólo hasta alfombrar de encaje blanco,
y al final el río y el viento con olor a piornos en flor
Tres o cuatro horas sobre el agua sobrante del río Trevélez se llevaron todo resquicio de
ansiedad.
Resultado: reventaos. Catorce horitas, más dos de furgoneta taxi, una más de caminata a
media noche para que viésemos al Picón con su toquillita de nubes resbalándole hasta la
barbilla, con los pies recocidos, sin cenar y sin más ambición que descansar.